La rumeur tranquille du village en contrebas. Le concert plus ou moins mélodieux des oiseaux (le chant de l’étourneau n’est pas mélodieux mais il ne l’a pas choisi), le tititu tititu tititu des mésanges sautillant de branche en branche, le son du pic-vert qui martèle son tronc dans le bois au-dessus du mas que nous occupons mon mec, le chien et moi. Assis sur un banc posé sur une vaste étendue herbeuse, à mes côtés, un cèdre d’un peu moins de vingt mètres, mes outils de télétravail disposés devant moi sur la table en bois, je réponds à l’usager en quête d’assistance, la nuque caressée par un généreux soleil.
Au bord de la mare, de fausses grenouilles, stoïques (forcément), deux petites mains de pierre ont perdu leur propriétaire. Et je m’émerveille devant les ploc ploc ploc des batraciens 👇
