Mi-laine, microfibre

Quand mon mec ne rêve pas de la chienne⁽¹⁾ qui laisse un mot à l’entrée et claque la porte, il peuple sa nuit d’une rencontre avec Mylène Farmer.

Aucun média ne s’en est fait l’écho. Mylène était hier à Marseille.

La sonnerie de l’interphone retentit.  

— 7e étage, répond ma moitié.

Vêtue d’un jogging blanc immaculé, pas maquillée, les cheveux tenus par une pince noire bon marché, la chanteuse qui a récemment rempli trois fois le Stade de France s’enquiert d’un chiffon. Elle tient absolument à nettoyer les portes des placards de la cuisine. 

— Vous allez pas faire ça, c’est pas possible ! s’insurge mon mec.

— Si si ! Donne-moi une microfibre, je te⁽²⁾ fais les placards et après on discute.

De quoi ont-ils bavardé ? On ne le saura pas. Ce que je sais, en revanche, c’est que la première chose qu’a faite mon mec en se levant ce matin, c’est d’aller en cuisine vérifier les placards. Mylène était repartie sans faire le ménage qu’elle avait promis. Étrange. 

⁽¹⁾ Kimberley chienne flic

⁽²⁾ Vous aurez noté qu’il la vouvoie et qu’elle le tutoie.